É o quase que me incomoda, a incerteza da consumação do fato, a palavra mal dita, o espirro enrustido.
É o meio, a indecisão, o titubeio, a vacilada, o quase que me desgasta, me corrói, me indispõe.
É o morno que vomito, nem quente, nem frio, nem tudo, nem nada, só o quase que me irrita.
É a vontade que fica suspensa, o desejo que não se revela, o beijo que não encosta o lábio alheio, o abraço quase apertado.
É o sexo nas coxas, a virtude de barro, o engasgo do vernáculo, o bocejo quase aberto.
É o amor não dito, a paixão suprimida, a liberdade rechaçada, o quase viver que me consome.
E, às vezes, eu quase não me dou conta dos quases que me convêm, dos quases que fazem desdém, dos quases que incomodam.
Mas o quase mais doído é o amigo meio-termo, a amante nebulosa, a cerveja que esquentou.
A única certeza que tenho, o único antiquase da minha vida é o agora.
O agora não é quase antes, nem quase depois. É agora. O antiquase que aprovo.
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